Abril es el Mes Nacional de la Poesía, y también el mes en que las Grandes Ligas de Béisbol inician una nueva temporada. ¿Qué mejor manera de celebrarlo que combinando ambas cosas? ¡Así que ponte la boina con estilo, coge cacahuetes y Cracker Jack, y disfruta del siguiente cuarteto de poemas de béisbol sobre el pasatiempo favorito de Estados Unidos!
El poeta, traductor y protohipster Paul Blackburn (1926-1971) acumuló mucha vida a sus 44 años. Influenciado por la poesía de Ezra Pound , también fue mentor de jóvenes poetas neoyorquinos y un apasionado aficionado al béisbol. El New York Times lo describió como "un trovador contemporáneo, que extrae dulzura de la amarga vida". Continúe leyendo para conocer más.
7.º Juego: Serie de 1960
por Paul Blackburn
Lindo día,
dulce tarde de octubre
Los hombres caminan por las avenidas bañadas por el sol,
Segundo, Tercero, ojos
intención en otra parte
Oídos comunicándose con transistores en los bolsillos de la camisa
Los bares están llenos y tranquilos,
discusión durante los comerciales
solo
Los Piratas lideran a Nueva York 4-1, parte alta de la sexta, 2
Yankees en base, 1 hombre fuera
¡Qué lindo día para todo esto!
Mujeres guapas, incluso
Cebo de prisión de ensueño, caminar
casi descuidado:
Los ojos de los hombres están en blanco
Todos sus pensamientos están en Pittsburgh
En la última mitad del noveno, el marcador quedó empatado 9-9.
Mazeroski abre el juego para los Piratas
El segundo lanzamiento lo hizo simplemente, dulcemente.
¡GRIETA!
Lanza la pelota limpiamente sobre el muro del jardín izquierdo
Bloques de tarde
Acres de tarde
Autopistas de Pensilvania de la tarde. Una
El diamante se extiende bajo el sol
la tercera línea de base
y que hombres bajan
él
El resultado final, 10-9
Yanquis, vuelvan a casa
A continuación, una joya del querido Anónimo, el fiel creador de tantos proverbios y poemas clásicos. El mensaje de este poema sigue siendo tan actual y relevante hoy como cuando apareció por primera vez en el Chicago Tribune en 1886.
Golpear al árbitro
por Anónimo
Madre, ¿puedo pegarle al árbitro?
¿Puedo pegarle ahora mismo?
Así que no puede estar aquí, Madre.
¿Cuando empiezan a jugar los clubes?
Déjame abrazarle el cuello, querida Madre,
En un agarre querido y delicioso
Con una mano y con la otra
Le pegué varios golpes en el labio.
Déjame subir a su marco, querida Madre,
Mientras el pueblo feliz grita;
No lo mataré, querida Madre.
Sólo lo dejaré inconsciente.
Déjame fregar el suelo, Madre,
Con su persona, querida, hazlo;
Si la tierra lo aguanta, Madre
No veo por qué tú no puedes hacerlo también.
Madre, ¿puedo pegarle al árbitro?
¿Darle un puñetazo entre los ojos?
Si me dejas hacerlo, Madre
Tendrás el premio del campeón.
Aquí tienen una anécdota (como diría Vin Scully ) del poeta y crítico literario Robert Fitzgerald (1910-1985) que hace referencia al miembro del Salón de la Fama del béisbol , Ty Cobb (1886-1971). Cobb fue el impulsivo jardinero central de los Tigres de Detroit de 1905 a 1926, cuyo estilo de juego agresivo fue descrito como "atrevido hasta la demencia". ¡Adelante!
Cobb lo habría atrapado
por Robert Fitzgerald
En los parques quemados por el sol donde yacen los domingos,
O las vastas extensiones más allá de las ciudades,
Los equipos en gris se despliegan a través de la luz del sol.
Hablemos un poco, muchachos.
Llegando rápido y rechoncho, el base
Recoge una pelota en la hierba verde y gruesa,
Lo recoge punzante y lo corta con ingenio.
En el cuero: un paso balanceado
Wings lo lanza directo al primer lugar.
¡Golpe! ¡Bien hecho, bien hecho, viejo!
El receptor gira su gorra y la baja.
Casco sudoroso y sentadillas en el polvo:
El lanzador frota una pelota nueva en sus pantalones,
Masticando, pone un chorro detrás de él;
Asiente con la cabeza al bateador, tomándose su tiempo.
Batter se acomoda y tira de su gorra:
Una pelota giratoria: da un paso y balanceate hacia ella,
Atrapado como una mejilla antes de que se agache
Por shivery nogal: socko, bebé:
Los tacos se hunden en el polvo. Jardinero,
En su camino, mirando por encima del hombro,
Lo convierte en un triple. Una larga clavija para casa.
Entradas y tardes. Vuela perdida en el atardecer.
El brazo de lanzar se ha estropeado. Ahí está tu viejo juego de pelota.
Fresco olor del campo. Olor de compañeros.
Bueno, técnicamente esta última es una canción , pero la letra, buena al menos, cuenta como poesía. Escrita por el pianista de jazz Buddy Johnson (1915-1977) y el pianista, director de orquesta y compositor Count Basie (1904-1984), rinde homenaje al único Jackie Robinson (1919-1972).
¿Viste a Jackie Robinson golpear esa pelota?
por Woodrow "Buddy" Johnson y Count Basie
¿Viste a Jackie Robinson golpear esa pelota?
Pasó zumbando por el muro del jardín izquierdo.
Sí muchacho, sí, sí. Jackie golpeó esa pelota.
Y cuando balanceaba su bate,
La multitud se volvió loca,
porque golpeó esa pelota a una milla de distancia.
Sí muchacho, sí, sí. Jackie golpeó esa pelota.
Satchel Paige es apacible,
También lo es Campanella,
Newcombe y Doby también.
Pero es un hecho natural,
Cuando Jackie viene a batear,
El otro equipo ha pasado.
¿Viste a Jackie Robinson golpear esa pelota?
¿Le dio? Sí, y eso no es todo.
Se robó la casa.
Sí, sí, Jackie realmente se fue.
¿Viste a Jackie Robinson golpear esa pelota?
¿Le dio? Sí, y eso no es todo.
Se robó la casa.
Sí, sí, Jackie realmente se fue.
Jackie es un tipo realmente perdido.
Y hablando del #42...
¡Vamos, Dodgers!
